CARTAS DESDE EL MARGARITA BLUE

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Corderitos: Sobre mi frente un mechón de cabellos dorados. Oro plácido o cobre acallado que diría el poeta, que son solo cabellos finos que me recuerdan esas fieras, ahora mansas, del pasado.

Daguerrotipo: A lo lejos, un pájaro negro bate inmóvil sus alas. Lejos, muy lejos.

Declaración de intenciones: Sí, puedo decir que he vivido, que el ayer ya es solo ayer -No, no me digas que me quieres. Si no me ofreces un ahora, ya qué importa- y el mañana es abstracto.

Tibiezas: En este remanso en el que me encuentro, hinco ahora mi rodilla fuerte y vierto el amor y el odio y la alegría y la tristeza y el blanco y el negro en las aguas serenas y claras del río manriquense.

Pregunta(s)-trampa: La montaña está verde, parece un dragón dormido. Yo estoy desnuda, ¿podéis verme? Y si es así, ¿qué veis en mí?, ¿mi sexo, mi melena todavía rebelde?

Ayudita cinéfila: El secreto de sus ojos

Desmontando expectativas: Quizá alguien confundiera mi estrella, que mi destino fuera brillar…

Autoafirmación: …pero no necesito ser estrella para habitar firmamento alguno más que el que me ofrece mi propio ser.

Cuántas veces me lo han dicho: Eres un cielo.

Y cuántas veces erraron: No, yo soy LA ESTRELLA.

Ana

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De pequeño, las noches de luna llena, me retiraba a mi habitación muy temprano, mucho antes de que el astro iluminara la noche, y permanecía allí, sujeto a la cama, atado con correas a los soportes de madera
Esperaba que la luz se fuera apropiando del espacio y entonces notaba como el vello se me erizaba y sentía un desasosiego que me impulsaba a arañarme, a rasgarme la piel hasta que la sangre brotara, algo que hubiera llevado a cabo de no haber tenido la precaución de amarrarme a los travesaños de la cama. Tal era la sensación que recorría mi cuerpo. Pasaba la noche, maldiciendo, tratando de liberarme, aullando como un loco. Así que, cuando veía acercarse la fecha, el terror recorría mi cuerpo.
Nunca me atreví a mirarme al espejo, lo escondía nada más entrar. Temía descubrirme transformado, convertido en una horrible criatura, en una fiera irreconocible.
Una noche, puede romper las correas y deambular por la casa destrozando todo lo que encontraba a mi paso, estaba como loco. Recuerdo los gritos de pánico, los gemidos de terror de mi mujer, sus súplicas que yo no atendía. No lo he podido olvidar. Después de esos terribles sucesos, nunca más volvieron a repetirse esos momentos en los que mi personalidad se transformaba.
Sin embargo, cuando me llegó esta carta, la del Arcano mayor, al ver la luna que me había correspondido, el subconsciente me trasladó a la magia dolorosa de esos momentos, de esa temida noche. Sentí un escalofrió.
Llamé a mi hija y le pedí que me atara, que se alejara y me dejara solo, que huyera. Me miró alarmada. Pero yo sabía que si no se me obedecía, de nuevo esos lejanos recuerdos que vagamente reposaban en mi memoria, los gritos de dolor, los sucesos de aquella espantosa noche, que ella por fortuna no pudo contemplar, podrían repetirse, llenándonos de dolor.

Enrique

 

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Fuerza, eso es lo ke tenemos dentro del ombligo, solo hace falta frotarlo bien, y sale!

Elena

 

tarot -1-El chico espera sentado en el suelo mientras a su madre le tira las cartas ella, la gitana. Su madre es adicta al tarot. No toma ninguna decisión sin haberse acercado antes al Blue para que le tiren las cartas. La pitonisa es gitana, una gitana canónica, tal como nos imaginamos a una gitana cuando oimos esa palabra. No es preciso describirla, todos tenemos esa imagen en la cabeza, bueno, un poco de descripción tampoco sobra. Morena, de un negro de ala de cuervo, la tez también negra y los ojos oscuros y profundos, con una buena capa de kohl. Boca pintada de rojo fuerte, brillante. Manos huesudas, largas y nervioses. Manos que tratan a las cartas con delicadeza, con maestría, pero no esta vez. El niño ve como de la mesa cae una carta y nadie se ha dado cuenta. Cae como una pluma que se desprende de una almohada. Como flotando en el agua. Como si no tuviera peso. Cae a sus pies, de bruces entre sus dos piececitos calzados con sandalias de cuero trenzado.
El niño mira hacia arriba, a la mesa. Su madre y la gitana van a lo suyo. No se han dado cuenta del vuelo de la carta que ahora esta en el suelo, de bruces, entre las sandalias de cuero trenzado. La gira y ve unas figuritas que le gustan, un leon con cara de tonto, una vaca, un pájaro raro y un señor con alas y en medio su mamá bailando desnuda.
Se levanta con la carta en la mano y la pone sobre la mesa donde hay otras tres. La pone al lado. En una hay un señor cabeza abajo, en otra una luna y en la tercera un viejo con un farol. A él la que le gusta es la suya, la del león con cara de tonto. Su mamá está llorando no le gusta lo que le dice la gitana pero cuando ve su carta se pone contenta y grita:
-Willi, trae una cocacola para el niño y un margarita para mi.
-Mamá,¿ me puedo quedar mi carta? –pregunta mientras sorbe ruidosamente por una caña.

Albert

 

tarot -3-

 

Siguiendo el camino de la tenue luz del farolillo.
Lentamente, cansado, avanza el ermitaño.
Llegará a algún lugar en el que descansar, él no lo sabe
Y sigue andando, apoyado sobre el bastón firme y duro.
Encontrándose, a cada paso, consigo mismo.
Esperando, a cada paso, encontrar a otro caminante en dirección contraria.

Teresa

 

 

 

tarot -6-

OH, MI HIEROFANTE

No me importas tú. Ni tu capa, ni tu mitra, ni tu manto.
No me impresiona tu presencia absoluta en el arcano.
No me asusta tu poder ni tu pelo blanco.

Me gustan las manos. La tuyas:
La izquierda, la sabia, la que sostiene la cruz de oro, la que está enguantada para protegerse de ideas y tesoros.
La derecha, la ejecutora desnuda que regala paz y bendiciones con su mudra.

Me gustan las manos. Las otras:
La que pide clamando tu misericordia hacia alturas, la que para ti sólo es mano, porque quien la posee no importa.
La de abajo, la que apunta al suelo, la que está agazapada, preparada para levantarte las faldas y tirar de tu manta.

Oh, mi hierofante. Yo me pido esa.

Carme

 

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DOS CAMALEONES QUE SE FUERON EN ENERO

 

The Eagles Perform In Rotterdam

GLENN FREY DE “EAGLES”

 

David-Bowie

DAVID BOWIE EL “DUQUE BLANCO”

 

 

 

 

 

 

Este mes de Enero nos han dejado dos camaleones del mundo musical. Los dos de la misma generación, Glenn tenía 67 y David 69. Digo camaleones porque ambos han estado en primera línea durante muchos años y siempre reinventándose. Ambos han sido compositores, músicos, cantantes y actores y han gozado de una inmensa popularidad. Glenn Frey ,mucho más regular y menos atrevido que David pasó por el rock, el folk, el country y al final se atrevió como solista. David Bowie, mucho más inquieto e influyente, con su aspecto andrógino se movió por todos los generos musicales, empezando por el “glam rock” y terminando en la música electrónica.

Cada uno en su estilo nos han acompañado durante cincuenta años y el destino decidió que se fueran al mismo tiempo, con solo ocho días de diferencia, Glenn el día 10 y David el 18.

Es inutil enumerar ahora ni una parte de su obra, que en ambos casos ha sido enorme. Lo que incluimos en este post es un ejemplo de por qué entendemos que se han estado reinventando desde mediados de la década de los magníficos, musicalmente hablando, años sesenta, hasta nuestros días.

 

En pleno éxito del mítico grupo “Eagles”. Grabación en directo en Washington D.C. en 1977 de la canción “New kid in the town” una de las mejores del famoso LP “Hotel California”, famoso por que se trata de la cumbre, en cuanto a popularidad, del grupo y asimismo el inicio del declive y de su desintegración.

Glenn Frey con el aspecto hippie de sus años dorados cantando y tocando la guitarra.

 

Después de la desintegración de “Eagles”, Glenn Frey, inició una carrera como solista que alternó con apariciones en el cine y la reagrupación de “Eagles” unos años después. Prueba de ello es la interpretación sensacional de “Route 66” donde se aprecia un dominio absoluto del escenario.

 

En David Bowie el cambio fue constante

La pieza que supuso la consagración de Bowie en el mundo musical.
“Space oddity” en una grabacion del año 70


En el 2000, David Bowie interpretó en Londres “This is not America” de la película “El halcón y el muñeco de nieve” con un look muy diferente, habían pasado 30 años.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

BAB’AZIZ

BAB’AZIZ Película iraní de 2005

Sinopsis publicada en Filmafinnity

“Dos siluetas caminan por el desierto: la joven Ishtar (Maryam Hamid) y Bab Aziz (Parviz Shahinkhou), su abuelo ciego. Su destino es la gran reunión de derviches (miembros de una hermandad religiosa) que tiene lugar una vez cada treinta años. Pero para encontrar el lugar en el que se celebrará esta reunión hay que tener fe y saber escuchar el infinito silencio del desierto. En su viaje a través de la cegadora extensión de arena, se cruzan con Osman (Mohamed Grayaa), que sufre por volver a ver a la bella joven que un día encontró en el fondo de un pozo; con Zaid (Nessim Kahloul), cuyo canto hizo que recuperara la belleza que había perdido; y con un príncipe que abandona su reino para convertirse en derviche. El desierto es amigo de los derviches, por tanto revelará a Bab Aziz el secreto que buscan: el lugar de la gran reunión.”

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Poema de los Átomos

Persa
آن کس که از او چرخ و هوا رقص کنند
جانها ز خوشی بی سر و پا رقص کنند
در گوش تو گویم که کجا رقص کنند
هر ذره که در هوا یا در هامون است
نیکو نگرش که همچو ما مفتون است
هر ذره اگر خوش است اگر محذون است
سرگشته خورشید خوش بی چون است

Inglés
O day, arise! The atoms are dancing.
Thanks to Him the universe is dancing.
The souls are dancing, overcome with ecstasy.
I’ll whisper in your ear where their dance is taking them.
All the atoms in the air and in the desert know well, they seem insane.
Every single atom, happy or miserable,
Becomes enamoured of the sun, of which nothing can be said.

Castellano
Oh día, despierta! Los átomos bailan.
Todo el universo baila gracias a ellos.
Las almas bailan poseidas por el éxtasis.
Te susurraré al oido… a donde les arrastra esta danza.
Todos los átomos en el aire y en el desierto… sabes, parecen locos.
Cada átomo, feliz o triste… está encantado por el sol.
No hay nada más que decir.

 

The young ones

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Rik Mayall murió este verano y aquí parece ser que nadie se enteró porque, y perdonen el exabrupto, ¿quién cojones conocía a Rik Mayall? En todo caso, lo conocerían allí en su tierra los que fueron jóvenes británicos durante los primeros años del tatcherismo. Aquí, en la televisión española, teníamos a Fortunata y Jacinta y a Kiko Ibañez Serrador (¡al suelo todo el mundo!); allí, a los costumbristas eastenders y a los transgresores young ones. Lo británico, a pesar de la Tatcher, molaba más. Había que estudiar inglés.

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Yo, a principios de los ochenta, hacía la comunión en mi Barcelona natal con un vestido sencillito de El Corte Inglés y aguantaba el cirio, el misal, y la cara de buena para que me inmortalizasen con la boca cerrada, siempre con la boca cerrada. Lo que nadie sabía es que a Cristo me lo había comido yo mucho antes, colándome a hurtadillas junto a mi hermana, un poco mayor que yo, en la capilla del colegio de monjas y metiendo mano a las hostias que se guardaban en el sagrario. Bueno, lo sabíamos yo y mi hermana; Cristo, es un misterio. Mientras yo rezaba el geil meri ful of greis de loriswidis en la clase de Missis Rita, nuestra nativa y anciana profesora de inglés que sufría de parkinson, Rik Mayall era Rick el anarquista y le rebuznaba afeminado su sabiduría pretenciosa de estudiante de sociología a sus tres compañeros de piso: Neil, un sufrido hippie, el violento punk Vyvyen y Mike el ¿carismático pijopequeño? Yo no era ni joven ni británica, pero en Catalunya teníamos TV3 y aquí veíamos “Els Joves”(allí “The young ones”), una serie surrealista con cambios de argumento de lo más incongruentes. Neil se bañaba en mierda y se hartaba a lentejas, Vyvyen, con esas tachuelas en la frente, en continuo enfado (tanta tachuela no debía ser buena,no) descargaba su ira en Rick cada vez que este rebuznaba (sí, ya lo dije antes, pero es que rebuznaba), con sus dos trencitillas, sus solapas rezumando chapas reivindicativas y llevándose las manos a los riñones todo marisabidilla. Sí, era para darle bien, Vyvyen. Y habían ratas y zanahorias que hablaban y el retrete vociferaba y se negaba a que le limpiaran la mierda, había mucha mierda en esa casa compartida, y tipos con guitarras y canciones que se colaban por algún agujero en esa casa que se caía a trozos que montaban improvisados conciertos en mitad de alguna trifulca. Y habitando toda esa rebeldía, estaba el pequeño Mike con sus gafas de motero, apaciguando y avivando a las fieras.

Éstos cuatro me fascinaban, de igual forma que me fascinaba ese tipo con mostacho, suetercillo rosa y minifalda de cuero pasando el aspirador y que clamaba por ser libre, o ese otro con ojos de colores dispares que nos decía vamos a bailar, let’s dance, todo elegancia, él.

Así, de la misa semanal a la caja tonta, mi infancia discurrió perpleja hacia mi juventud, de igual forma que mi juventud se adentra ligera ahora en mi madurez, pero ya sin misa ni caja tonta. Es lo que tiene cumplir años, que una se va quitando complejos.

Sucede, a veces, que cuando hablo en alto me ocurren cosas. Hace un par de noches, recordábamos con unos amigos series que nos habían marcado de algún modo y yo mencioné, por supuesto, “The young ones”. Pocos catalanes en la mesa, casi nadie había oído hablar de ellos. Como estábamos de celebración, decidimos ir al Coleccionista, un bar del barrio de Gràcia y allí, en la pared estaban proyectando episodios de la serie, allí estaban esos cuatro desfilando ante mi mirada atónita. La última vez que había visto esas imágenes era la niña que se había comido a Cristo sin permiso. Y entonces, a esas imágenes mudas, le siguió la banda sonora de mi infancia y también la de mi juventud más temprana. Todas mis fascinaciones comulgando ante mí. También el tipo del mostacho y el de los ojos de colores dispares que esta vez hablaba de héroes me regalaron sus voces y mientras bailaba asomaron rebeldes unas lágrimas que, ahora lo sé, eran la celebración de esa inesperada juventud mía a la que me regresaban todas ellas. Bailé hasta que echaron la persiana. Hacía tiempo que no lo hacía. La vida es hermosa.

Ryk Mayall, Rick, el anarquista, murió este verano.

Y esto lo escribo hoy,  de igual forma que los delfines pueden nadar.

Hablen en alto y que tengan un bonito día.

Ana.

AGATHA CHRISTIE:LA REINA DE LA INTRIGA

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El “Daily Mirror” publicando la desaparición de una novelista famosa

La noche del 3 de diciembre de 1926, una mujer de 36 años abandonó su casa en Berkshire (Inglaterra) y se fue con rumbo desconocido en un coche particular, un Morris Cowley. Después de una búsqueda intensa, el coche fue encontrado en la orilla de un lago cerca de Guildford, en su interior se encontró un permiso de conducir caducado y ropa. Durante once días esa mujer estuvo en paradero desconocido. La encontraron alojada en el hotel Swan Hydropathic Hotel en la localidad de Harrogate, a unas sesenta millas de su casa y a unas doscientas treinta de donde se encontró el vehículo. La mujer estaba registrada con otro nombre y en estado amnésico. Su nombre verdadero es conocido en todo el mundo, se llamaba Agatha Christie y nunca dio la menor explicación de su desaparición temporal. Una posible hipótesis explica el incidente como una crisis nerviosa provocada por dos factores cercanos en el tiempo: el fallecimiento reciente de su madre y la decisión de su marido, Archibald Christie, de solicitar el divorcio para contraer matrimonio con su secretaria. Después de recibir tratamiento psiquiátrico, se recuperó y pudo rehacer su vida.

 

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La primera novela publicada con Poirot de protagonista

Agatha Christie, de soltera Agatha Miller, había nacido en Torquay (Inglaterra) en setiembre de 1890 en el seno de una familia de clase media alta y tuvo una infancia feliz hasta la muerte de su padre, cuando ella tenía 11 años, dejando a la familia en mala posición económica. En compañía de su madre estuvo viviendo en Egipto, en Francia y en Inglaterra hasta su matrimonio con Archie Christie de quien tomó su famoso apellido. Después de su divorcio, la escritora se casó por segunda vez con un arqueólogo inglés algo más joven que ella, Max Mallowan y esta vez el matrimonio fue exitoso dándole la estabilidad que le permitió dedicarse a la escritura. No fue hasta terminar la Primera Guerra Mundial, en 1920 que, después de varios intentos fallidos, consiguió publicar su primera novela de intriga “El misterioso caso de Styles” en la que aparece por primera vez su personaje más popular, el detective jubilado de nacionalidad belga llamado “Hércules Poirot”, personaje afin a otro sobradamente conocido, nacido de la pluma de Arthur Conan Doyle treinta años antes: el famoso “Sherlock Holmes”. Hércules Poirot aparece en treinta y tres de sus novelas de misterio y algunos relatos cortos, compartiendo el estrellato con Miss Jane Marple, una anciana perspicaz que se asoma en trece historias largas y algunos cuentos. Otros personajes también tienen protagonismo pero mucho más limitado.

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La novelista en unas excavaciones en Oriente Medio con su marido Max Mallowan

Agatha Christie no dejó de escribir hasta su muerte ocurrida un día como hoy, el 12 de enero de 1976, hace cuarenta años.
Fue una escritora prolífica publicó 66 novelas policíacas además de obras de teatro, seis novelas románticas, historias cortas, dos autobiografías, dos libros de poesía y un libro infantil. Sus libros han sido editados en innumerables ocasiones y traducidos a más de cien idiomas diferentes. En el ranking mundial de ventas, se la considera en tercera posición, solo superada por la Biblia y por Shakespeare. Una de sus mejores novelas “El asesinato de Roger Ackroyd” está considerada por algunas asociaciones de críticos y escritores como la mejor novela negra de todos los tiempos.
Su difusión mediática, en televisión y cine ha sido siempre enorme y muy popular.

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Probablemente su mejor novela en una edición entrañable

A título personal, puedo decir que he leído todas sus novelas y no me atrevo a decir de ninguna de ellas que sea la mejor de todos los tiempos, hay algunas que son realmente buenas aunque considero que hay otras que fueron escritas por razones alimenticias y no alcanzan, ni por asomo, la categoría de las que son realmente buenas y entre estas se pueden destacar, además de las mencionadas: “Diez negritos”, “Asesinato en el Orient Express”, “El misterio de la guía de ferrocarriles”, “Muerte en el Nilo” y seguro que los lectores tendréis todos varias favoritas que no son las mencionadas. Conservo muchas de ellas en varias ediciones y algunas están publicadas en la Biblioteca Oro de la Editorial Molino, como ésta de la foto y que por el precio (0,90 céntimos) podréis haceros una idea de cómo son de antiguas.

 

 

LULLABY

Canta: Loreena McKennitt – Lullaby.
Poema “Prologue, Intended for a Dramatic Piece of King Edward the Fourth” by William Blake
Interpretado por Douglas Campbell.

Traducción al castellano:

¡Oh, quien tuviera una voz como el trueno, y una lengua para atenazar la garganta de la guerra! Cuando los sentidos se tambalean y el alma es conducida a la locura…¿Quién puede resistir? Cuando las almas de los oprimidos luchan en el agitado aire enrarecido…¿Quién puede resistir? Cuando el torbellino de la furia procede del Trono de Dios, cuando es el ceño de Su Rostro el que lanza las naciones unas contra otras…¿Quién puede resistir? Cuando Destino estrella sus inmensas alas sobre la batalla, y navega con regocijo sobre esa marea de Muerte…¿Quién puede resistir? Cuando las almas son arrastradas al fuego eterno, y los demonios del Infierno se deleitan sobre la matanza…Oh, ¿Quién puede resitir? ¿Quién, quién es el culpable? ¿Quién puede contestar ante el Trono de Dios? ¡Los Reyes y los Nobles de la Tierra lo han hecho! ¡No les escucheis, Cielos, tus sacerdotes lo han hecho!

Con este poema, William Blake expresó uno de los mas contundentes alegatos contra la guerra, contra todas las guerras y sus consecuencias. Inspirado en la Guerra de las Dos rosas, que asoló Inglaterra una buena parte del siglo XV. El sentimiento de horror que nos invade es atemporal: puede corresponder a una batalla entre persas y griegos, a la masacre de una carga de caballería pesada en la Edad Media, o a cualquiera de las guerras que asolaron Europa en el siglo XX. La agonía y la muerte son siempre las mismas.
El poema es un fragmento del libro “Poetical Sketches” (1783), que Loreena McKennitt utiliza con el melancólico título de “Lullaby” (Nana). Los primeros acordes de la canción, acompañados por la melodía de una antigua canción de cuna, se ven silenciados por el rumor de una tormenta que se aproxima.
Eduardo IV fue uno de los contendientes de la llamada Guerra de las Dos rosas. Bajo este poético nombre se esconde una sangrienta lucha de poder para conseguir la corona de la Inglaterra, entre las casas nobles de los York y los Lancaster. Esta contienda se prolongó durante más de treinta años y provocó la extinción de ambas casas y de la, hasta entonces imperante dinastía normanda de los Plantagenet, además del debilitamiento general de la nobleza inglesa y de su influencia en Europa. Otra consecuencia fue el ascenso imparable de los gremios comerciantes y la aparición de la dinastía Tudor, heredera de las dos casas rivales y que aprovechó las circunstancias favorables para reinar a lo largo de todo el siglo XVI, hasta la muerte de Isabel I en 1603.

En nuestros días y en una obra de ficción muy popular, la obra magna de George R.R. Martin, conocida como “Juego de Tronos” se inspira claramente en la Guerra de las Dos Rosas.

TARZAN: UN MITO DEL SIGLO XX

El 7 de enero de 1929 se publicó por primera vez en diversos periódicos norteamericanos el comic sobre uno de los personajes de aventuras más populares del siglo XX: nos referimos a Tarzán.

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Tarzán es un personaje de ficción creado por el novelista norteamericano Edgar Rice Burroughs. Su aparición en el mundo no fue en una novela, fue en la popular revista de narraciones por entregas “All Story Magazine”, en octubre de 1912. Su éxito fue enorme y enseguida se adaptó al formato libro con la primera novela llamada “Tarzán de los monos”. Después Burroughs escribió hasta veintitrés novelas más sobre el mismo personaje y su mundo. Ha sido adaptado muchas veces en cómics, radio, cine y televisión:
La historia en la que se basan las aventuras y vivencias del personaje es inverosímil pero está grabada en el imaginario popular y hoy día sería difícil encontrar a alguien que no supiera nada de Tarzán de los monos.

 

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El mejor Tarzán, el dibujado por Foster

 

Tarzán es un bebé, el único hijo de uns aristócratas ingleses perdidos en la selva africana. A la muerte de sus padres, el lactante es adoptado por una manada de gorilas y vive con ellos hasta que se hace adulto viviendo, como su manada, en los árboles. Los argumentos, tanto de las novelas como los del cine y los cómics son a menudo repetitivos marcando la naturaleza heroica e invulnerable del personaje. A diferencia de otros personajes heroicos posteriores, como Superman o el Capitán América carece de superpoderes pero tiene una gran agilidad y fortaleza física que le permiten vencer a todos los enemigos y saltar todos los obstáculos.

 

 

 

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Centrándonos en el arte de los comics, en cuanto al personaje de Tarzán, hoy se cumplen 87 años de su alumbramiento para el mundo. El autor de los primeros dibujos fue un canadiense de 36 años llamado Harold Foster. Aunque fue el primero, solo dibujó al personaje hasta 1937 dedicándose a partir de entonces y hasta casi su fallecimiento, en 1982, a otro personaje capital del mundo de los cómics, esta vez totalmente de su invención y que le daría fama y reconocimiento como uno de los mejores dibujantes de todos los tiempos, este personaje, ambientado en la mitología arturiana y de la Tabla Redonda, era un caballero medieval llamado “El príncipe Valiente”.

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El Tarzan dibujado por Hogarth

Tarzán siguió su camino en el mundo del comic de la mano de otros dibujantes de primera línea, de los cuales el más destacado fue Burne Hogarth.
El cine, con cerca de 90 películas, ha sido el medio por el que Tarzán ha alcanzado fama mundial. Desde el cine silente hasta nuestros días, el personaje no ha faltado a la cita con la pantalla y probablemente seguirá así en años venideros.

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Un Tarzán del año 59, posterior a Hogarth y de menor calidad